Белорусы с инвалидностью посвятили стихотворные строки своим матерям. Их признания берут за душу

Поддержи

Дарагія сябры! У Беларусі адзначаецца такое прыгожае свята, як Дзень маці, таму гэты выпуск «Паэтычнага куфэрка» будзе прысвечаны нашым дарагім мамам. А эпіграфам да яго паслужаць радкі вядомага паэта Генадзя Бураўкіна:

Прыязджайце дадому
На сустрэчу
З яшчэ не забытым дзяцінствам,
Дзе матуля
Калыску люляла малому.

У сваёй творчасці нашы аўтары з любоўю і захапленнем гавораць пра сваіх матуль і жанчын наогул, іхнюю прыгажосць, ласкавасць, душэўную цеплыню і разам з тым мужнасць, непахіснасць духу, якія ў самыя крытычныя моманты здольны выратаваць свет.

Тамара Гайко. Орша

Матери-герои

Я вспоминаю свое детство,
Опаленное войной.
Порох. Холода. Землянки.
Волков бродячих дикий вой.

Ногой ступить нам было страшно:
Металлом устлана земля.
Повсюду эхом доносилось:
«Постой! Туда идти нельзя!»

Снаряды, мины разрывались,
Слезы, крики матерей.
Земля стонала и шептала:
«Спасайте, матери, детей!»

Смерть и слезы продолжались,
Слабели силы с каждым днем.
Болели тифом, малярией,
И голод всех нас жег огнем.

И наши матери-герои
В руках с орудием труда.
Шли смело в бой за хлеб насущный,
Копая минные поля.

Да будьте прокляты, фашисты!
Отцов убили, сыновей,
А матерей вы превратили
В загнанных потом лошадей.

А годы шли, и крепли силы,
Росли и села, города.
Навеки в памяти остались
Герои-матери всегда.

Мы, дети, стали стариками,
Покрылся волос сединой.
Свои мы раны залечили,
Нам нанесенные войной.

Но любим песни фронтовые,
Они звучат в наших сердцах.
Они, как годы грозовые,
Как память о матерях-борцах!

Андрей Кадушкин. Минск

Молитва матери

Снится мне калина под окном,
Сына мать ждет на крылечке дома…
Сон проходит утром, а потом
Мучает тоска-грусть по родному.

Серебрится там с утра роса,
И во всю кричат в рань петухи,
И старушка-мать там небеса
Молит, чтоб простили мне грехи.

Коль в моей судьбе опять осечка,
К матери иду я за подмогой,
Ведь ее душа, как в храме свечка,
За меня все плачет перед Богом.

В храме льются звоны с переливом,
Купола пронзают небосвод…
Только б услыхал Господь молитвы,
Только бы молитвам внял Господь.

Брошу я дела все – не беда –
И возьму билет на скорый поезд…
Ведь туда, где сына ждут всегда,
Мне вернуться никогда не поздно.

Если лег на душу мою камень,
Мать, молившись, зажигает свечи,
Матери молитва в старом храме
Мою душу, как бальзамом, лечит.

Не стирают с памяти года
Тех, кто нам дороже всех на свете,
У меня то ль радость, то ль беда –
Чувствует все мать-старушки сердце.

Потому с любых дорог-путей
В отчий дом спешу по зову сердца…
Нет желанней нам родных гостей,
Для кого всегда открыты дверцы.

Если на душе моей тоскливо,
За меня мать молится в тиши…
Нет сильнее матери молитвы,
Как роднее нет ее души.

Михаил Конон. Витебск

Спешите к маме

Платочком белым телеграмма
В руке тихонечко дрожит:
«Спеши, дружок! Болеет мама!»
Никто не знает, сколько жить…

Сосед так горько сообщает,
И сам, конечно, он не рад.
А сын же был когда-то в мае,
Наверно, года три назад.

Лесной давно не видел хутор,
Не обнимал старушку-мать.
Забыл рассветов перламутры,
Нельзя которых сосчитать…

Топтались сосны по усадьбе,
Стволы, как струны, рвались ввысь…
Справляла мать здесь сыну свадьбу,
Супруги в верности клялись.

…А над опушкой острым рогом,
Глядя на сосен хоровод,
Луна висела над дорогой,
Светился в избу крытый вход…

В глазах у сына все кружилось,
И чуть нашел он дверь сеней…
Здоровье мать здесь положила,
Но редко помнил сын о ней.

Давно с женою он развелся,
О том совсем не знала мать,
И где же внуки жили после,
Сын не успел ей рассказать.

Машину в городе оставив,
Махнув на кучу срочных дел,
Сынок спешил, что б там ни стало,
Но не простился, не успел…

Еще свеча в избе горела,
Дымок ее слепил глаза…
У сына сердце не стерпело,
Сама скатилася слеза.

Узнали утром все соседи,
Пришли с сочувствием помочь,
А сын опять на юг уедет,
Но не забудет эту ночь.

… Как часто мы не успеваем,
Греша на трудности свои,
Сказать тому, кто ожидает,
Слова признанья и любви.

Потом корим себя годами,
Но не вернутся годы вспять…
Всегда спешите, дети, к маме,
Ведь всех святее в мире – мать!

Микола Панасюк. Брест

На перекрестке всех дорог

(Янине Григорович)

На перекрестке четырех дорог,
Как на ладони, весь окрест.
В каждом доме свой порог,
Ведет дорога и на Брест.

Так одна из них сюда же
Янину в город привела.
Она стихи писала даже,
За собой других вела.

Так и стала поэтессой
На перекрестке всех дорог.
Стихи писала и в стройтресте
Без сомнений и тревог.

Ее коллеги по работе
Талант от Бога берегли.
Стихи читала по субботам
На стройках людям дорогим…

Геннадий Песчанский.  Берёза

Память о матери

(ко Дню матери)

Мама, мама, как ты поседела,
И от бед пульсирует висок…
Так с тобою встретиться хотелось,
С радостью ступив на твой порог…

Жаль, что больше в окнах не проглянет
И улыбкой не засветит взгляд,
Хоть опять меня в деревню тянет –
Поглядеть на яблоневый сад.

Где в окне в тоскливом просветленьи
Промелькнет твой долголетний путь…
И душа моей родной деревни
Повелит иначе вдруг взглянуть.

Мама, мама, жизнь моя и радость,
Память незабвенная моя,
До сих пор меня волнует взглядом,
Под которым согреваюсь я.

Раиса Потапенко. Кричев

***

(Валентине Самусевой)

Валентина Васильевна щедра, мила,
Уважительна, как звезда, светла.
Добротой душевной она ведь славится,
Всем инвалидам очень нравится.

Очаровательна и, как цветок, нежна,
С правдой по жизни идет она.
Будь то яркий день или же темная ночь,
Всем нам старается она помочь.

Изо дня в день, каждый миг и час,
каждый год
Надежду нам в светлую жизнь несет.
Мы, воспитанники, ее давно знаем,
Любим, ценим, всегда уважаем.

Пусть к вам радость приходит и
сверкает огнями,
Пусть успех и удача будут
рядышком с вами!
Любовь, уваженье, признанье
Заслужили вы честным трудом.

Ганна Прыёмка. Мінск

Матульцы

Сніцца адзін і той жа сон:
Матулька прыгожая, маладая з намі,
У руках кошык, напоўнены ён
Крамянымі, бурымі капелюшамі.

Ад мамы плыве лясны пах:
Апалым лісцем, мохам і грыбамі,
На вуснах прыемны полівачкі смак,
Згатаванай клапатлівымі рукамі.

Бачу, як стараюся патрапіць у нагу
За матулькай, ідучы на сенажаць.
Старыя атопкі скідаю на хаду,
Каб толькі побач з ёй, толькі б не адстаць…

…Ужо стаіць барвова-залацісты лес,
І я на могілках з бялюткімі валасамі…
Дзе ж купіць бясцэнны білет на экспрэс,
Каб на хвілінку прыласкацца да мамы?

 

Ведущий рубрики Тимур Буйко

Фото из открытых источников и Риты Шилей 

Присоединяйтесь к нам! Telegram Instagram Facebook Vk

Комментарии

Авторизуйтесь для комментирования

С 1 декабря 2018 г. вступил в силу новый закон о СМИ. Теперь интернет-ресурсы Беларуси обязаны идентифицировать комментаторов с привязкой к номеру телефона. Пожалуйста, зарегистрируйте или войдите в Ваш персональный аккаунт на нашем сайте.